Mister Sandman, bring me a dream
Make him the cutest that I've ever seen
Give him two lips like roses in clover
Then tell him that his lonesome nights are over

Mister Sandman, I'm so alone
Don't have nobody to call my own
Please turn on your magic beam
Mister Sandman, bring me a dream

Mister Sandman,

-Yes?

Bring us a dream
Give him a pair of eyes with a congeal of gleam
Give him a lonely heart like Pagliacci
And lots of wavy hair like Liberace

Mister Sandman, someone to hold
Would be so peachy before we're too old
So please turn on your magic beam
Mister Sandman, bring us
Please, please, please
Mister Sandman,

BRING US A DREAM

A cantar Mr. Sandman

Tengo sueño.

La pase muy bien anoche.

Bonne nuit.

Estoy agonizando

Querido Mr. Nadie:
Ayer solo dije estupideces, así que si quieres olvidarlas te aconsejo que lo hagas.
Estoy contenta, (aún sigo un poco enojada pero no es tan serio) y con ganas de ir a la fiesta.
Al menos mí autoestima está mucho mejor, el problema es la cena de hoy.
(Que definitivamente no puedo saltearla, no solamente por mi, sino también por mi mamá).
Pero bueno no importa mucho.
Estoy bastante relajada y con pocas cosas que decir.
Así que eso es todo.
Por si no lo sabías este lunes es mi cumpleaños, y maldigo esa fecha.

Au revoir
Atentamente otra Mr. Nadie.

And tomorrow will be

the same day.

Mi cabeza se está sintiendo rara.
Y mi cuerpo psicológicamente se empieza a sentir raro también.
¿Qué les pasa?

A vos.
Sí a vos te hablo, espero que cuando termines de armar el árbol de navidad y lo único que te queden sean las luces, cuando las enchufes te de corriente.
Que te golpees con la punta de la cama el dedo chiquito del pie.
Ojalá se te cruce un gato negro y seas una persona supersticiosa, entonces a la noche tengas pesadillas.
Espero que cuando vayas a buscar algo muy importante se te olvide que era.
Que comas un durazno podrido y tu perro o gato te vomite en la alfombra que compraste hace poco.
Ansío que te den ganas de hacer caca cuando no estés en tu casa y que finalmente consigas un baño, pero cuando termines te des cuenta que no hay papel higiénico, ni bidet. Tampoco funcionaba la cadena.
Ojalá vayas al casino y no ganes ni un centavo.

Pero cuando sea de noche y tengas pesadillas tengas al lado alguien que te abrace.

Que consigas una curita para tu pobre dedo del pie.

Que el durazno te haga acordar al helado que comías cuando eras pequeño, vayas a aquella vieja heladería, que el dulce sabor borre todo lo amargo y por un segundo viajes en el tiempo.

Cuando ya estés en la quiebra por haber perdido tanto dinero, caigas en la cuenta de algunas cosas importantes.

Al otro día lleves a tu perro o gato al veterinario y te encuentres un amor platónico.

Que puedas escapar por la ventana del baño sin que te pesquen.

Espero que empieces a lavarte los dientes de noche y luego de hacerlo pongas un poco de dentífrico en tu dedo levemente "electrocutado".

Y por olvidarte de esa cosa tan importante, te acuerdes de otra insignificante.

¡Au revoir!

Je vais respirer.

Leonard Zelig, el paciente (o "doctor") de Eudora Fletcher nos muestra lo conformista que el ser humano puede llegar a ser a pesar de todo.

En mi opinión, demuestra cómo, se podría decir que el estado, intentan transformar a las personas en una gran masa homogénea.
Vivimos en una sociedad imaginaria, en donde encubiertamente nos han implantado una serie de hábitos, costumbres, comportamientos, etc. y nosotros ingenuamente los seguimos. Y los seguimos siguiendo aun cuando nos alejamos de toda ese estereotipo.
Porque al “destereotiparnos” estamos siendo otro estereotipo. La anormalidad está normalizada.

Cada vez nos vamos reduciendo más, nuestra complejidad es de menor tamaño que una pulga. Ya nosotros mismos, implantados, somos los que ahora trasmitimos eso. Luego de que nos hayan minimizado lo mayor posible todas nuestras necesidades, cubriéndolas. Así cada vez quedan menos, y mejor para ellos porque menos serán también los problemas.
Redencion.
Porque una sociedad que piensa por sí misma, se va volviendo cada vez más  fuerte e inmanejable. Entonces con todas las propagandas, productos, modas, educación, etc nos controlan. No quieren que pensemos, nos quieren distraídos, ellos quieren implantarnos nuestras nuevas necesidades. Son los que crean nuestras preocupaciones.
Hemos llegado al punto de no saber si somos o no participes de nuestras propias vidas. No hay que esperar el futuro, ya somos maquinas.
Zelig pensaba lo que los demás pensaban, hacía lo que los demás hacían y estaba preocupado por las mismas cuestiones que quien tenía cerca. Él solo es uno más, como nosotros, esclavo del miedo. La soledad que tranquilamente podría destruirlo, lo hace permanecer en sintonía con su entorno, para no ser rechazado.
Él es los otros. Nosotros.
Lo que Allen acá muestra es el miedo de una persona a tomar las riendas, a vivir su vida. Elegir por sí mismo, pensar por sí mismo, no importa si solo o acompañado. Ser el responsable de sus propios actos. Entonces es que nos dice:
“¡Eh, tú, sí miedoso conformista a ver si piensas por ti mismo de una vez!”
Ese miedo es el que aterroriza a Zelig y a todos. No quiere ser él mismo.
¿Cómo nos quitamos ese miedo? Ser libre de él es mucho más difícil.
¿Quién quiere ser responsable de sus propios actos en este mundo?
Por esto el estado cada vez recluta a más y más personas, aquellos sin personalidad. Los débiles. ¿Pero quién no es débil? ¿Cómo se mide eso?
Al mismo tiempo, como todo, esta masa también tiene su propio miedo. Es por eso que está constantemente creciendo, quiere ser más grande, quiere sentirse poderosa.
Es terrorífico
¿Cómo luchamos contra nosotros mismos?
Nosotros somos la masa, cada uno de nosotros es un ingrediente. ¿A quién exterminar?
No podemos cuestionarle el miedo a nadie, menos si nosotros mismos lo padecemos.
Puede que haya algunos que son más fuertes que otros, pero esa no es la cuestión. El problema es lo que nos rodea. El alambre de púas con que nos han atrapado.
No considero a Zelig como una de las mejores películas, pero si como a una buena película, distinta, en todos los sentidos. Quizás por eso no consiguió mucha taquilla.Que hipocresía alberga y a la vez emana el mundo.
Así somos, así es Zelig, cuya mayor virtud es la adaptabilidad, el hombre que se acomoda a lo que haga falta con tal de seguir formando parte del rebaño sin que se note mucho.

Ser tan poca cosa es horrible,
y creerlo apesta.

Pusiste los significados que deseabas en palabras que al fin y al cabo tenían otros sentidos, e incluso ésos no los conoces ni los conocerás, creíste en sonrisas que no pasaban de meras y deliberadas contracciones musculares, te olvidaste de que llevas quinientos años a tus espaldas pese a que caritativamente te lo hubieran recordado, y ahora hete aquí, como un trapo, echado en la cama donde esperabas recibirla, mientras ella se está riendo de la triste figura que hiciste y de tu incurable tontería.

En su habitación del hotel, la muerte, desnuda, está delante del espejo. No sabe quién es.

Porque me he enamorado de una mujer de quien no sé nada, que anda jugando conmigo, que mañana se irá para no sé dónde y que no volveré a ver, Será hoy cuando me vaya, Para colmo, No es verdad que haya estado jugando con usted, Pues si no lo ha hecho, finge muy bien, En cuanto a que se haya enamorado de mí, no espere que le responda, hay ciertas palabras que están prohibidas en mi boca, Un misterio más, Y no será el último, Con esta despedida quedarán todos resueltos, Otros comenzarán, Por favor, déjeme, no me atormente más, La carta, No quiero saber nada de la carta, Aunque quisiera no se la podría dar.

Pasaba mucho de la una cuando el violonchelista preguntó, Quiere que llame a un taxi que la lleve al hotel, y la  mujer respondió, No, me quedaré contigo, y le ofreció la boca. Entraron en el dormitorio, se desnudaron, y lo que estaba escrito que sucedería, sucedió por fin, y otra vez, y otra aún. Él se durmió, ella no. Entonces ella, se levantó, abrió el bolso que había dejado en la sala y sacó la carta color violeta. Miró alrededor como si buscara un lugar donde poder dejarla, sobre el piano, sujeta entre las cuerdas del violonchelo o quizás en el propio dormitorio, debajo de la almohada en que la cabeza del hombre descansaba. No lo hizo. Fue a la cocina, encendió una humilde cerilla, ella que podría deshacer el papel con una mirada, reducirlo a un impalpable polvo, ella que podría pegarle fuego sólo con el contacto de los dedos, y era una simple cerrilla, una cerilla común, la cerilla de todos los días, la que hacía arder la carta de la muerte, esa que sólo la muerte podía destruir. No quedaron cenizas. La muerte volvió a la cama, se abrazó al hombre, y, sin comprender lo que le estaba sucediendo, ella que nunca dormía, sintió que el sueño le bajaba suavemente los párpados. Al día siguiente no murió nadie.

You have no values. With you it's all nihilism,

cynicism, sarcasm and orgasm.

Que mierdas tan mierdosas!

¿Alguien tiene algún manual en donde de instrucciones de cómo anormalizarse?

Desháganse de mí, o al menos dejen que yo lo intente.

Mangeons framboises gélatine et danser sur les tables.
 Le parti est dans l'eau juste commence.

Je vous souhaite une belle et demain désastreux!

I'm not gonna change.
I'm just gonna pretend to change.

Sólo de lejos verás la sonrisa.

A wop ba-ba lu-mop

A wop bam boom

A wop ba-ba lu-mop and wop bam boom
Sha na na na na na yip-pit-y dip de boom
Chang chang chang-it-ty chang shoo-bop

200 calorías diarias.

 

Los nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan

los nadies con salir de pobres, que algún mágico día

llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros

la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni

hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo

la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y

aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el

pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la

liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos.

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no profesan religiones, sino supersticiones.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal, sino en la

crónica roja de la prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los

mata.

I've fallen in love with you
but you don't exist.

Cuando teníamos todas las respuestas,
nos cambiaron las preguntas.

Un niño hunde la mano en su fiebre y saca astros que tira
al aire / y ninguno ve
yo tampoco los veo /
yo sólo veo un niño con fiebre que tiene los ojos cerrados
y ve
animalitos que pasan por el cielo pacen en su temblor
yo no veo esos animalitos /
yo veo al niño que ve animalitos
y me pregunto por qué esto pasa hoy
¿pasaría otra cosa ayer? /
¿se sacaría el niño mucha pena
del alma ayer? / yo sólo sé que el niño tiene fiebre
tiene el alma cerrada y la hunde
en las cenizas que dejará porque ardió
pero ¿es así? / ¿hunde su alma en las cenizas de sí / un
árbol
mira detrás de la ventana al sol
hay sol /
detrás de la ventana hay un árbol en la calle
ahora por la calle pasa un niño con una mano en el bolsillo
del pantalón
está contento y saca la mano del bolsillo
abre la mano y suelta fiebres que ninguno ve
yo tampoco las veo /
yo sólo veo su palma abierta a la luz
y él / ¿qué ve?¿ve bueyes que tiran del sol?
yo no sé nada /
no sé qué ve el niño de la mano en el pantalón
ni el niño que tiene fiebre y ve los huesos del Atlántico
y los huesos de todos los mares revueltos en su corazón
yo no veo nada / no sé nada
ni sé en qué día nací /
conozco la fecha pero no el día en que nací
¿o ese día es este día en que muero por enésima vez?
¿es este día en que todos los que han muerto
se vuelven a morir conmigo? / ¿o yo con ellos?
¿en esta luz dulcísima y abierta? /
¿y qué hace el niño con esta luz en su palma?
¿mientras todos trabajan para hacer dinero fuera de esta
luz?
¿encerrados afuera de esta luz que es imposible mirar sin
una luz adentro? /
¿sin un amor con pena adentro?
ahora pasan las cartas que nunca me escribiste
hijo / vos / que tanto naces de esta luz /
tus cartas tienen fiebres de las que no sé nada
y nunca sabré nada /
parecen pajaritos que vuelan con su serenidad
astros que tiraste al aire y ninguno ve /
yo no los veo ni los ve mi dolor inseguro
pensabas en una vida más limpia que ésta
una vida que se podía lavar
tender al sol de tu bondad /
una vida llena de rostros como viajes
¿dónde están esos rostros / esos viajes?
la vida está desnuda como un mar sin orillas
y no puedo volver la vida atrás
llevarla hasta tu cuna
ni llevarla adelante /
 yo soy menos real que la mesa donde como
yo como para ser real como el árbol detrás de la ventana
ahora un niño se le paró al lado /
saca la mano del bolsillo del pantalón
abre su palma a la luz
y piensa que la muerte es la muerte
y no más que eso.

 

-Are you lost?

-Yes. Find me, please.

"Nadie, claro, la verá levantar una pata como hacen siempre las mesas cuando se quedan solas."

 

Quelle belle nuit!

Au revoir

Tengo tanto miedo, de no saber que ser, que seré.

De no creer en lo que debería ser.
En no saber si quiero ser o solo ser.

Tengo miedo al hecho de que todos sean
y ser lo que yo quiero no esté bien.

Pensar en lo que quiero ser me trae problemas,
y odio que a los demás también.

No hay nada peor que saber que todos no saben que son,
pero simulan ser algo que solo la sociedad les dijo que deben ser.

Prefiero no ser nada, o no ser un ser, o no elegir que ser.
Antes que ser algo que no sé.
Antes que no saber ni si quiera si alguien puede ser o no ser.

Yo solo quiero saber si alguna vez sabré
si existe algún verdadero ser.

Saber un futuro que quizás no haya tenido presente.
Solo para preveer
y luego
fra
ca
sar...

Ella es tres y una a la vez.

¿Serán cuatro?

Tiene miedo. ¿Se le mezclaran las ideas y olvidara quién es?
¿La dejaran olvidarse de la realidad? Y si no es así...

¿Cuál le darán?

¿Se puede asegurar alguna?

En los momentos en que todo parece estar bien, feliz, pienso.

¿Quién?

à la folie

To insanity.

Les contaste un cuento, sabiéndolo contar
y creyeron que tu alma andaba mal-


La mediocridad para algunos
es normal

el pájaro se desampara en su
vuelo/quiere olvidar las alas/
subir de la nada al vacío donde será materia y se acuesta
como luz en el sol/es
lo que no es todavía/igual al sueño
del que viene y no sale/traza
la curva del amor con muerte/va
de la coincidencia al mundo/se encadena
a los trabajos de su vez/retira
el dolor del dolor/dibuja

su claro delirio
con los ojos abiertos/canta
incompletamente

Juan Gelman

Pueden asesinarlo
y será un mártir más.
Lo que no podrán nunca
es callar su verdad.

Quisieron torturarte
y te torturaron
quisieron desangrarte
y te desangraron
quisieron quemarte el cuerpo
y te quemaron

En invierno sin frazadas
sin medicinas necesarias
sin estampillas para cartas
quisieron golpearte
y te golpearon

Tres minutos
para ir al baño
parado, temblando
con metrallas vigilado

Quisieron asesinarte
y te asesinaron
quisieron quemarte el cuerpo
y te quemaron
quisieron arrancarte de la lucha
y eso, no pudieron…

 

¡De la lucha
no te arrancaron!

A pesar de la noche, los lápices siguen escribiendo..

¡Que llueva! ¡Que llueva!

¡Videla está en la cueva!

~ Los nombres son efímeros pero la lucha de

los valores y creencias son eternas  ~

LA PERLA.
“En un momento posterior al primer interrogatorio, el Capitán Barreiro me informa textualmente: “bueno pibe, para ponernos en claro… los uniformes que viste hoy a la mañana, los camiones y todo el dispositivo en la Terminal, son cobertura, “son verso”. Acá no estás detenido, acá estás secuestrado ¿Está claro? De aquí en más pasaste a engrosar la lista de los desaparecidos. Esto es el Comando Libertadores de América, no se si me entendés, estás muerto… pero estás vivo”
Testimonio de Carlos Pusetto

"...luego de darme una paliza pude conseguir una hoja de afeitar que habían olvidado sobre el escritorio e intenté cortarme las venas. Me la confiscó Tejeda quien me dijo: “no te vas a poder morir nena, aquí vas a vivir todo el tiempo que queramos nosotros, aquí somos Dios”. Matarse era la única manera de huir de ese horror, de la tortura, pero tampoco era posible. Poco a poco me daba cuenta que a pesar de todo lo que luché desde que me secuestraron no habían posibilidades de huir, ni de matarme, ni de esperar un juez, ni un abogado, claro, el margen de decisión personal se hacía cada vez más pequeño, que las defensas naturales que tenía no me servían.”
Testimonio de Graciela Geuna

El pueblo debe estar alerta y vigilante. No debe dejarse provocar, ni debe dejarse masacrar, pero también debe defender sus conquistas. Debe defender el derecho a construir con su esfuerzo una vida digna y mejor.

(Último discurso de Salvador Allende 11/09/73)

Ni olvido ni perdón, ¡Que digan donde están!

Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.

El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.

Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.

La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.

Todo está guardado en la memoria,

sueño de la vida y de la historia.

Todo mi día se resume en un simple:

 ¡Ah!

Llegué hasta el fondo del lago, ahora solo me falta ver si tengo las suficientes fuerzas para volver a empujarme hacía la superficie.

In bed, you can't sleep. Your heart is skittering erratically. You wonder if you're dying. Maybe you won't wake up in the morning. Maybe that wouldn't be so bad.

"Si le mostramos a un hombre normal la foto de un grupo de colegialas y le pedimos que señale a la niña más hermosa no siempre elegirá a la pequeña nínfula que hay entre ellas. Hay que ser un artista, un loco abrumado por la verguenza, la melanconía y la desesperación para distinguir entre todas al diablillo mortífero. Y allí está, no reconocida por los demás e inconsciente ella misma de su fantástico poder."

You call this life?

Somos unos pocos los que conservamos nuestro aspecto humano. Los que somos de carne y hueso. Todos los demás se plegaron a la moda, todos son de metal. Todos son robot-humanos.
Desde que la robotización apareció, se modificó el mundo. Todo se rige por ella. Nadie puede ser dirigente si no es robot. Los líderes, los artistas... todos son robots.
Somos unos pocos los que no nos robotizamos. Nos miran raro, nos ridiculizan.
No entiendo cómo se enamoran, si no se distinguen los hombres de las mujeres. Como pueden obtener satisfacción de sus cuerpos de metal.
La presión de los medios, de la sociedad, del Rectorado del planeta, para que nos roboticemos es terrible. No nos dejan en paz. Nos apedrean en la calle. Nos arrestan por subversivos. Nos condenan por el solo hecho de no querer cambiar.

Con Urla, mi novia, juramos que no cambiaríamos, que seriamos humanos, de carne y hueso, hasta la muerte.
Hace tres meses que no veo a Urla, ya comienzo a olvidarla. La ciudad sigue igual. Todos son robots. Hace mucho que no veo a un humano. Tal vez sea el último de los de carne y hueso.
Tengo que vivir escondido, solo salgo de noche. Recorro los bares humanos, donde solíamos reunirnos los últimos, y no encuentro a nadie. Todos han desaparecido.
Alguien golpea la puerta de mi casa. Alguien entra. Viene hacia mí.
-Hola -me dice- Soy yo, Urla. ¿Te acordás de mí?
No le contesto, la miro. No puedo creer que sea un robot, ella se ha operado, es una maquina más.
Hace horas que corro. Trato de alejarme de la ciudad, de esa horrible imagen de Urla. Ella me traiciono. No la odio.
No le guardo rencor.
Pobre... la presión era muy fuerte. No la pudo soportar. Me detengo y giro. Vuelvo a la ciudad. Estoy acostado en la camilla. Dos robots me conducen al quirófano.
"¡¡¡¡extra, extra!!!! El último de los humano ya es robot" - pregonen los robots canillitas en toda la ciudad.

Solo! Vive solo...

se acuesta solo, duerme solo,

trabaja solo,

lo hace todo solo.

Dudas.

A veces me pregunto a mi misma si las cosas serian mejor de otra manera,

aunque esa no fuera la mejor forma de hacerlas.

Me gustaría poder decidir mi propio destino, jugar con mi futuro y que las posibilidades fueran infinitas.

Estoy estancada. Atorada en un lago de arenas movedizas.
Y a veces, pienso en si todo esto realmente es real. Si realmente estoy escribiendo ahora en mi blog una nueva entrada a las 10:09 p.m. un domingo de Mayo. Pero a decir verdad, ¿Quién sabe? ¿Y si todos ahora estuviéramos en un gran sueño y nada de esto fuera verdad? En ese caso, ¿Quién podría asegurar saber algo de lo que es o no es real? Si ahora, en este preciso momento, estuviéramos viviendo en un mundo falso nadie lo sabría. Es un poco inquietante ¿no? No estar seguro realmente de nada. La verdad es que todo es en su mayor parte relativo. 
Pero, ¿Quién sabe no? 

Estoy perdida.

Sometimes, I can hear my bones
straining under the weight of all the lives I'm not living.

¡ Soy una gibbeuse décroissante !

¿Qué más da? Si después de todo, todos morimos. Que importa, como, cuando y porque.

Do you ever just lie and think; is this me? Am I really alive?
Am I really here? Or is this all a massive dream of life.

si no creyera en la locura
si no creyera en la balanza
en la razón del equilibrio
si no creyera en el delirio
si no creyera en la esperanza
si no creyera en mi camino
si no creyera en mi sonido
si no creyera en mi silencio
si no creyera en lo mas duro
si no creyera en el deseo
si no creyera en lo que creo
si no ceyera en algo puro
si no creyera en cada herida
si no creyera en lo que esconde
hacerse hermano de la vida

si no creyera en quien me escucha
si no creeyera en lo que duele
si no creyera en lo que queda
si no creyera en lo que lucha

si no creyera...

-Alicia: Eso, tonterías, Diana. Sí yo hiciera mi mundo todo sería un disparate. Porque todo sería lo que no es. Y entonces al revés, lo que es, no sería y lo que no podría ser si sería. ¿Entiendes?
-Diana: Miau.
-Alicia: En mi mundo, tú no dirías "miau". Dirías "Sí, niña Alicia"
-Diana: Miau.
-Alicia: Nada de "miau". Tú serías una personita como todas las gentes.

¿Vas, vas a volver
al árbol en el que colgaron
a un hombre por matar a tres?
Cosas extrañas pasaron en él,
no más extraño sería
en el árbol del ahorcado reunirnos al anochecer.

¿Vas, vas a volver
al árbol donde el hombre muerto
pidió a su amor huir con él?
Cosas extrañas pasaron en él,
no más extraño sería
en el árbol del ahorcado reunirnos al anochecer.

¿Vas, vas a volver
al árbol donde te pedí huir
y en libertad juntos correr?
Cosas extrañas pasaron en él,
no más extraño sería
en el árbol del ahorcado reunirnos al anochecer.

¿Vas, vas a volver
al árbol con un collar de cuerda
para conmigo pender?
Cosas extrañas pasaron en él,
no más extraño sería
en el árbol del ahorcado reunirnos al anochecer.